...Проходит ночь, что может быть замечательней, за ней неслышным шагом приходит день, ищу себя, ищу под столом и тщательно, бессмысленно - меня уже нет нигде. Копаюсь в том, что глупо и возмутительно ошибочно называется головой. Остались: страх - за маму (звонок родителям), любовь (и страх, конечно же) за него. Набор цитат. Малиновая оскоминка. На теплом лбу каштановый завиток. И тонкое сияние с подоконника, разложенное на семь основных цветов...
Если счастье ходит мимо... Иногда счастье бывает большое и упрямое. Похожее на слона. У слона тряпочные уши, крутолобая голова и длиный хобот с мокрой ноздрей в конце. Еще у него прекрасные коричневые глаза. В смысле, не у хобота, а у самого слона. Слон мотает башкой и тянется мокрым хоботм к твоим рукам. Это счастье. Иногда счастье бывает мелкое и прыгучее. С серо-коричневыми взъерошенными перьями и тонкими птичьими лапами. Оно вертит лукавой головой и хватает крошки, которые ты ему сыпешь. Но близко не подлетает - боится тебя твое счастье. Но и так вроде неплохо. Иногда счастье бывает юркое и пушистое. С серебристой шерсткой и оромными широко поставленными ушами. Вообще непонятно, как такие огромные и уши и такие огромные глаза на нем умещаются. Да, еще и хвост заодно. Размером со всё счастье. Такое счастье жмется к ногам, требует ласки и хватает острыми зубами за руку, если ему что-то не нравится. а потом убегает, когда ты ему надоешь. Чудное счастье. Главное - не приручиться к нему. Иногда счастье бывает в желтую полоску. Где его найти - непонятно. Но оно однозначно счастье. Иногда счастье бывает с рыжей бородой. не будем про такое. Счастье пахнет сиренью. Это я знаю точно. Еще оно пахнет мокрой дождевой травой и только что вымытыми ромашковым шампунем пушистыми волосами. Счастье бывает дверным звонком и вальсами Шопена. Молчанием оно тоже бывает. Счастье бывает таким, что его можно спрятать в ладонях. Счастье бывает таким, что оно охватывает со всех сторон. Счастье растворяется в лужах мокрыми листьями. Это счастье. Счастье ужасно мешает сосредоточиться и заниматься делом. Тут уж ничего не попишешь. На то оно и счастье.
...Зима - какая уж тут зима, снег выпал, но за ночь тает, январь висит на календаре - как будто бы ни при чем. А я ревную его к стихам, которые он читает и собираю его в стихах, которые он прочел. А я ревную - почти не сплю - к раскормленной кошке в кресле, к железной кружке, в которой он готовит зеленый чай. И если вдруг я его люблю, то разве что вдруг и если, скорее просто хожу за ним и снюсь ему по ночам. А мне - как будто под хвост возжой, скитаюсь и пялюсь букой, и снова встретившись с ним во сне кидаю: "А что б ты сдох." Я ощущаю себя чужой, непройденной гласной буквой, не "а", не "и", а густой, как мед, протяжный тяжелый вздох. И если я полюблю, то мне уж лучше бы не родиться, сижу на спальнике на полу, глазами сжигаю шкаф. Он пишет красками на стене: "Давай не будем сердиться", мне остается лишь подойти и ткнуться в его рукав. Он младше мира, часы стоят, дыханье моё сбивая, а я тоскую, грызу себя и книжные уголки. Я не люблю его, просто я практически не бываю, пока не чувствую на плече тяжелой его руки. А я кричу ему: "Ухожу и вряд ли меня найдешь ты, по мне рыдают могильный холм и стены монастыря." А я ревную его ко мне, безбожно и безнадежно И собираю в ладони дни, стараясь не растерять.
У нас накопилось 25 страниц стихов! Любимых. Ай, да мы!
Анри Волохонский.
Над небом голубым Есть город золотой С прозрачными воротами И яркою стеной. А в городе том сад Все травы да цветы Гуляют там животные Невиданной красы Одно, как рыжий огнегривый лев Другое - вол, исполненный очей Третье - золотой орел небесный Чей там светел взор незабываемый. А в небе голубом Горит одна звезда Она твоя, о Ангел мой, Она всегда твоя. Кто любит, тот любим Кто светел, тот и свят Пускай ведет звезда твоя Дорогой в дивный сад Тебя там встретят огнегривый лев И синий вол исполненный очей С ними золотой орел небесный Чей так светел взор незабываемый.
Speranza После таких стихов хочется просто помолчать...
Но недолго.
* * * Бесплодный разговор. Уже который год — бесплодный... все не то... И вот, смурной спросонок, наш бедный пес, глухонемой ребенок, в колени тычется — и мячик подает.
- Утешьтесь... чем-нибудь утешьтесь... У меня есть мячик... Как-нибудь утешьтесь... Поиграем... Да что ж это! Ведь он же нам родня, а мы ему так сердце надрываем!
Ах, Господи! Он раньше нас умрет! Ах, Боже мой, прости нам прегрешенья и то, что нет нам в мире утешенья и в этом мячике...
Давай пойдем гулять и пса возьмем... Хоть помнишь ты едва ли, как мы друг другу мячик подавали, когда нам было нечего подать.
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 4
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация вкл, правка нет
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума
